* * *
Господь о наших знает неудачах,
Которые на нас идут гуртом.
Он видит, как мы злобствуем и плачем.
Дает оценку, место даст потом.
* * *
Да, я богат словами,
И буду еще богаче.
Да, я богат снами,
Пестрее чем детский мячик.
Да, я богат улыбкой,
Да, я богат надеждой,
Конечно, весьма зыбкой,
Которой, дай Бог, не исчезнуть.
Богат я и слезною влагой,
Восторгом тоже богатый.
Но гербовой беден бумагой,
Что выдают банкоматы.
* * *
Ничего, может, перезимуем,
Пусть внутри и шипит, и скрипит.
И еще тебя, дождь, позову я,
Пусть аллеи мои окропит.
Я еще отворю ставни,
Приминая кусты лебеды.
Я еще, может быть, достану,
Из колодца чистой воды.
* * *
С неба — частички льда;
Снова потом — снова вода;
Снова — чаинки вечера;
Туша потом ночи.
Что это перед вечностью?..
Многоточие...
* * *
Все приходит как-то внезапно —
Пламенеет, зовет запад.
Очень быстро проходит лето.
Это жизнь, или сон это?
* * *
Еще пять строчек напишу,
Чтобы исчез пробел страницы,
Ночную лампу потушу,
Соединю свои ресницы.
Зачем все это? Для чего?
Кому нужны твои раздумья?
Живут же люди —ого-го! —
Едят, пьют, не ломают стулья.
И перемены не зовут,
Стальные в дом вставляют двери.
Живут. И пусть себе живут,
Я им мешать и не намерен.
* * *
Куда-то мчатся облака.
Куда-то вдаль, за переменой.
Осталась далеко река,
И берега речного стены.
Поля остались и леса;
Прочерченная очень строго —
Асфальтовая полоса,
Что именуется дорогой.
Уже не летом дышит высь,
Уже и роща поредела.
Спешат от осени спастись
До нас у них ни крохи дела.
НА БОЛЬНИЧНОЙ ПОСТЕЛИ
Беленый чистый потолок,
Вода не плещется в графине.
За окнами зорюет иней.
Какой ты слабенький игрок.
Постель соседняя пуста —
Освободилась этой ночью...
Два не слетевшие листа
На ветке, на ветру хлопочут.
* * *
Последний ты ключ потеряла.
Четвертый уже, между прочим,
Где-то там — у вокзала,
Народ его в грязь втопчет.
Кому он такой нужен —
От неизвестной двери,
Вмерзнет в жирную лужу,
В ржавчины мир поверит…
В сердце мало осталось,
Мрачно на горизонте…
Ключ, ах, какая малость!
Их много в «металлоремонте».
* * *
Все встанет на свои места,
Ты только времени доверься,
С обидою не хлопай дверью.
Причудлива жизнь, непроста.
И не завидуй — ни к чему,
Свое возьмешь, так иль иначе,
Тропу таланта обозначишь,
Не будь лишь должен никому.
* * *
Ну, не желал, а вот нечаянно,
Недосмотрел, недоглядел.
Она всегда живет случайность
В погоде и среди людей.
То с радостью, а то с печалью
Она, ей миллионы лет.
И сам, быть может, ты случаен,
Как дождь внезапный в феврале.
* * *
Голос дождя все громче,
Что-то мне хочет сказать.
Я напишу пару строчек
И занавешу глаза.
В траве не ищу перламутра,
Вообще не ищу нигде.
Дождливое будет утро,
Пасмурным новый день.
* * *
Не верь душевной смуте,
Ее мы сами сеем,
Потом на сердце муторно,
Как дождик в воскресенье.
Хлебни винца немного,
Разбавя сигаретой.
И, думаю, поможет,
Испробовал сам это.
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
За житейским кордоном-1,2 - Людмила Солма *)пояснение/дополнение:
Убедительная просьба не ассоциировать с личностью автора,
так как-
данные стихи, публикуемые здесь частично, действительно посвящаются именно тому, кому и посвящаются этим небольшим и весьма житейски-скромным циклом стихов, под общим названием: «В дань, уходящему - от века».
А "оторваться" от "века" - собственной, счастливой когда-то жизни, наверное, особенно тяжко... и это, думается, похоже на обособленность некоего- "лесного кардона"... именно, как грань - между былой наполненностью жизни и её... зрелой горечью... нечаянно-негаданного одиночества.
Потому они и посвящаются тому - кому посвящается, чтобы помнил и знал, что не так уж и одинок в этом огромном мире, хоть и остался один, что его старые друзья по-прежнему помнят, и уважая - искренне любят...
Поэзия : ТЫ — ЧЕЛОВЕК ! - Василий М. Благодарение Богу и Царице Небесной, моему святому Ангелу-Хранителю и всем святым Небесным безплотным Силам, в день праздника которых (21 /8 ст. ст./ нояб. 2002 г.) написано это стихотворение, а также моей маме — рабе Божией Ольге и всем молившимся обо мне, без чьей незримой поддержки написание этого стихотворения было бы невозможным.
